Сад, которого больше нет

От свиного гриппа у меня иммунитет. Наверное с тех пор, как рассыпала весь бисер. Душевными же хворями болела. Ничего - живу. Чувствительность обрела. К чьим-то тёплым рукам, губам. Прочим радостям жизни. Выброшены туфли, которые помогал застегнуть под магнолиями. И сапог, от которого терялся каблук. Съела моль свитер и остановились часы. И в стенах, которые все слышали, совсем другие люди. Умолк навсегда черный искренний пёс. Ушли бессонницы. Пришло сочувствие к тем, кого ненавидела. И жалость к тем, кто ненавидит меня. Отпустила все без вздоха и сожаления. Лишь одно вызывает грусть. Сад, которого больше нет. Нет, не место романтических встреч и любовных признаний. Не магнолии с их холодной красотой. Не душистые сирени и гордые розы. Яблони, груши. Они умели слушать моё молчание, а я любила читать мелодию ветвей. Они был живыми и каждое дерево имело свой характер, свою душу. Летом щедро дарили плоды. Зимой прощали сломанные крылья. Весной вселяли надежду возродившейся в цвету юностью. Семь лет мы были знакомы. Кому-то, наверное, он мешал.